Чтение займет 4 Минуты
18 апреля 2016 г. (в 14:30) состоится творческая встреча «Светит нам звездочка-негасимка…» с поэтом ИРИНОЙ КАРЕНИНОЙ (Республика Беларусь).
Ждем все желающих послушать поэта и принять участие в разговоре о состоянии современной поэзии по адресу: Садовая, 95 (отделение сценических искусств).
Ирина Каренина родилась в Нижнем Тагиле. Окончила Литературный институт им. А.М. Горького Член Союза писателей и Союза журналистов РФ, Лауреат журнала "Знамя", дипломант Всероссийских литературных конкурсов. Живет в Минске, работает редактором информационного агентства.
* * *
В каких скорбях Овидий бедный мой!
Как под спиной мягка овечья шкура,
И чёрен хлеб, и влажною зимой
Моря глядят и ветрено, и хмуро.
Какой любви мы все принадлежим!
Нам ноябри выматывают душу,
Но горечь мы вином разоружим
И над огнём беспечным и чужим
Глухие песни примостимся слушать...
Какая мука, tristia, тоска!
Вот ты сидишь на берегу печальном,
И меркнет лира около виска.
В краю пустом, безрадостном и дальнем
Как не заплакать сердцу чужака,
Коль явственно Эллада далека
И шаг один — ко мгле первоначальной?
* * *
Механика небесных голосов,
Барвинковые ветви потепленья,
И облака ночные – крылья сов,
И, как одно, прекрасные мгновенья:
Останови любое – не хочу…
И жизнь струится нитью шелкопряда,
И мне не удивительно ничуть,
Что ничего не больно и не надо.
* * *
Эмигрировать в прозу, пожалуй,
Из летучих небесных краев…
Там живется спокойней – без жалоб
И пронзительных плачущих слов,
Там раздумчиво фразы ложатся,
Там надежда, что в части второй,
Где-то эдак страниц через двадцать,
Обретет свое счастье герой.
А у нас, хоть светлее и выше,
Хоть нам ангелы Божьи трубят,
Но последнее четверостишье
Выпивает до капли тебя –
То дрожит над холодною бездной,
То нахально пролезет в печать,
То молчит и сгорает бесслезно,
Не хотя ни за что отвечать.
* * *
Да божечки ж ты мои!
Да вот же Оно о чем! –
О времени, о любви,
Об ангеле за плечом.
О бурой, как кровь, листве,
Отдавшейся сапогу.
О ветреной голове,
О песенке возле губ.
О ветре – всегда в лицо.
Чернильной разметке строк.
Не Слово, а так, Словцо,
Творящее сей мирок.
* * *
Готичненькие ёжики в тумане
С потешными и серыми носами...
Я говорю: люби меня, мне больно,
Ведь ёжики то свёрнуты клубочком,
Лежат себе и дышат тихо-тихо,
То медленно бредут в своём тумане,
Колючие и жалкие, как дети,
Дрожат, зовут и кротко, как Башмачкин,
Несут свои потёртые шинельки.
Скажи, зачем ты ёжиков обидел?
Зачем меня ты обижаешь тоже?
Зачем наш мир – трагедия букашек,
Зачем на всём – туман, туман, туман?..
И я в него протягиваю лапку,
Уже почти ежиную, в надежде,
Что кто-нибудь пожмёт её с любовью.
Не обижайте ёжиков. Пожалуйста.